关山月
我行过落雁关山，依拉勒站在风口迎我，只背一双锃亮的刀戴一盖遮眼的帽。他手中那紫花绿茎绕编的环不大规整，横斜竖立地冒出许多细弱的根，毛糙却生动，倒像是将这八百里大漠为数不多的灵气拔除再塞进了通透的茎里。北风猎响，我拄杖立靠棵枯死的断头柳，借着远处行脚商驼队的铃辨认方位，发却忽而落圈不轻不重的环，前额正抵上那柔软细嫩的花瓣，垂垂欲去的露来不及归于天地便凝成滴，顺着我的眉骨与鼻脊润濡白绸，晕开片清晰水痕。
他握住我的手，额心贴紧旧伤未愈的掌，毛躁的发软软塌下来，凌乱堆散，而后凭风生意，挠过疤痕遍布的掌心与手腕。一别半岁，他的中原字写得比过去好认，但仍旧很慢，举着指头一副十分笨拙的模样。我抬手理正歪掉的冠，指尖难免触碰到那圈花环时便没来由地瑟缩，连带被他捉住的左掌都轻微颤栗。于是他乱了方寸，写刻在我掌心的一笔一划不成形，更不成句，单单化作冬日里难得的零碎暖意。
我应当是要说些什么的，依拉勒却不允，只急于把他所有无法出口的言语都寄托于此刻的吻。他的情感像一座倾崩的山，几息之间将我埋压得严严实实，且受着他的吻与他侵略意味的情，而他本人却生怯了，喘着粗重的气倚在我颈窝，不敢抬头不敢看我，做了一回懦弱刀客。
“依拉勒，我是你的月亮吗？”
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